El consenso de las polvaredas
hacinan las ganas,
una pluma sin voz
corta la cresta
del sol légamo,
ajeno,
de espaldas a mi,
ignorándome.

La espera,
ajimez posada
en mis parpados turbios,
incoherentes,
ansiosos.

¿Qué de mí
en esta espera?
¿qué de mí
en esta falta de orquídeas
en transito a la mañana?
¿qué de mí
en las ascuas sonrisas
que resguardan
el fanal a tu silueta
teñida de mieles
en céfiro envuelta?

¿Sientes la pausa?
La cortina entre humarascas
que se interpone
y que se engrosa nutrida
de la arena impávida
a mi repentina muerte